Жил был сисадмин. Человек странного ремесла. Странного в том, что большая цена его ремеслу была тогда, когда он ничего не делал. Ремесло его было незатейливо и сложно одновременно. И ничего ему не надо было особенного от обычной жизни, потому, что он понимал невозможность указанного извлечения противоположных сущностей. И поэтому жизнь его была в компьютерном мире. Мире злобы и чистогана, мире Добра и света, мире лжи и фальши, мире преданности и дружбы. Просыпался сисадмин, творил Добрые дела, творил злые дела, во имя добрых, творил добрые дела, во имя злых, которые творил во имя добрых... Уставал очень, запутывался в делах, распутывал дела, а ведь зло и Добро должно быть уравновешено и не делится на нуль. Тогда наступал вечер и сисадмин растворялся в мыслях о людях, человечестве, числе 42, смысле всего сущего, и своей жизни в частности... И понимал, что засыпает. Тогда сисадмин закатывался под сервак, сливал водички из системы охлаждения многочисленных его компьютеров, умывался, чистил зубы, просушивал руки потоком раскалённого воздуха из блока питания, подкладывал под голову мягкие свертки с перфолентой, свертывался калачиком, укрывшись шлейфами от жутко жёстких дисков, прислонившись спиной к еле теплому радиатору процессора, и сопел под шумок вентиляторов... Знал он и о рекурсии, поэтому спал спокойно, зная, что следующий день все равно наступит, независимо от его желания. И опять ему творить Добро. Или зло...
Посвящается всем сисадминам.